暴雨中的老房子？
今天在工地转悠的时候，突然想起小时候住过的老房子。那时候的砖墙是青灰色的，墙缝里长着苔藓，雨后总能闻到一股潮湿的泥土味。现在站在新盖的写字楼前，看着玻璃幕墙反射着刺眼的阳光，突然觉得这味道像被谁偷走了。工地的水泥地上积着雨水，工人们踩着泥浆往里走，安全帽上还沾着碎石子。我蹲下来看他们脚下的地基，钢筋像蜘蛛网一样交错着，混凝土还没凝固，表面泛着青灰色的光。 有个老工人蹲在旁边抽烟
里长
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土里长出的花：那些藏在生活里的情话
记得有一次下雨，我站在屋檐下等你，手里攥着一把伞，却没撑开。你说：“你不是说要我撑伞，结果自己淋着？”我笑，说：“不是，是怕你淋着，所以才不敢撑。”你愣了一下，然后轻轻说：“那我以后就只信你撑的伞，不信别的。”那一刻，我突然觉得，土味情话，其实最懂人心。 小时候，我总爱在田埂上写诗，用土话写情话，比如：“你要是不回来，我种的玉米就都枯了。”“你走后，我家的鸡都学会了打鸣，可它打的不是早，是想你
情话草：在风里长出的温柔
那天我路过一片草地，突然发现草叶上写着你的名字。原来有些情话不需要刻意雕琢，就像草叶上的露珠，不经意就折射出整个春天。我曾对喜欢的人说过，你的笑容像野草一样，越是被踩踏，越从裂缝里长出新的生机。清晨的露水总让我想起你眼里的光。你说我像棵不会开花的草，却在每个清晨用露珠编织出彩虹。 我笑着摇头，其实我更像你窗台上的那盆薄荷，总在你疲惫时送来一丝清凉。有时候最动人的不是那些华丽的比喻