雨中的老街，像一首没写完的诗…
今天去老城逛，下雨了，巷子湿漉漉的，青石板反着光，像被谁偷偷擦过。路边茶摊的老板娘在收摊，手里捏着一把油纸伞，说：“这雨下得，比去年春天还温柔。”我站在屋檐下，看着水珠顺着墙角流下来，忽然觉得，这地方的慢，不是懒，是活着。买了碗热腾腾的豆腐花，甜得刚好，不腻。一个穿蓝布衫的老人坐在门口，背对着我，摇着蒲扇，我犹豫了一下，还是坐下来，问了句：“您在这儿住了多久？ ”他笑了，说：“一辈子，从没搬过
搬过
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今天去老城逛，下雨了，巷子湿漉漉的，青石板反着光，像被谁偷偷擦过。路边茶摊的老板娘在收摊，手里捏着一把油纸伞，说：“这雨下得，比去年春天还温柔。”我站在屋檐下，看着水珠顺着墙角流下来，忽然觉得，这地方的慢，不是懒，是活着。买了碗热腾腾的豆腐花，甜得刚好，不腻。一个穿蓝布衫的老人坐在门口，背对着我，摇着蒲扇，我犹豫了一下，还是坐下来，问了句：“您在这儿住了多久？ ”他笑了，说：“一辈子，从没搬过