今天下午突然下起了雨，不是那种淅淅沥沥的轻雨，是那种噼里啪啦砸在屋檐上、打在水泥地上，像有人在敲鼓的雨。我坐在书桌前，手边放着一本泛黄的《徐志摩散文选》，封面已经有点卷边，边角还沾着一点咖啡渍——我前天不小心打翻了咖啡，就放在那儿没擦。我翻到他写“我是一只云，飘在天边，不落下来”那段，突然就愣住了。这句子读着像在梦里，可又真实得让我鼻子发酸。我以前总觉得，那些写诗的人，都是在远方，住在山巅，望着夕阳写信。
徐志摩总是在欧洲街头捧着咖啡，或是上海茶馆里和穿旗袍的女子说”我愿为你飞到天边”。他的诗像呼吸，像行走，像等待一个人。我今天去菜市场买菜时，看见一位老奶奶蹲在摊前，手里攥着半块馒头，一边擦眼泪一边说儿子在英国。她儿子去年寄来信，说每天都在写诗。我愣了下，问他在写什么，她笑着摇头：”写’风在吹，花在开，我还在等你’。”
突然间，我觉得徐志摩的诗其实挺接地气的，就像我们日常生活中的一样。比如说下雨天，突然想起某人，想起一段话，比如“你走后，世界安静得像一张白纸”。然后我去了公园散步，看见一对情侣在长椅上坐着，女孩低头玩手机，男孩抬起头说：“记得我们上次约会是在樱花树下，对吧？”女孩笑着点点头。心里突然暖了起来。
原来，他的诗不是死在纸上的，是活在人和人之间的呼吸里。今天我煮了碗面，加了点青菜，味道一般，但吃完的时候，突然觉得，生活也可以像徐志摩的诗——不完美，但真实；不轰轰烈烈，却有光。我翻回那本书，合上，窗外雨还在下。我想，也许我们每个人心里，都藏着一个徐志摩，只是我们忘了抬头看天。