大地的低语与黑石之影！
我记得那天，是深秋的傍晚，天色像被谁用墨水浸过，灰得发沉。风从山谷里刮过来，带着枯叶的碎响，还有一丝铁锈味。我正坐在老村口那棵歪脖子榆树下，手里捧着一本泛黄的旧书，书页边角已经卷起，像是被无数双手摩挲过。书名叫《艾辛格纪事》，是村子里一位老人临终前留下的遗物，他总说：“盖亚和艾辛格，不是神话，是活过的。” 我那时不信，觉得这不过是些老辈人编的童话。 那天，风突然停了。树上的叶子像被谁轻轻拨动
黑石
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我记得那天，是深秋的傍晚，天色像被谁用墨水浸过，灰得发沉。风从山谷里刮过来，带着枯叶的碎响，还有一丝铁锈味。我正坐在老村口那棵歪脖子榆树下，手里捧着一本泛黄的旧书，书页边角已经卷起，像是被无数双手摩挲过。书名叫《艾辛格纪事》，是村子里一位老人临终前留下的遗物，他总说：“盖亚和艾辛格，不是神话，是活过的。” 我那时不信，觉得这不过是些老辈人编的童话。 那天，风突然停了。树上的叶子像被谁轻轻拨动