深夜说书人与那盏不灭的油灯…
我记得那年冬天，下着雪，雪下得特别急，像谁在天上扯了根毛线，一头扎进山沟里，一头扎进老街的屋檐下。那天我坐在老槐树下的石墩上，手里捧着一本破旧的《鬼狐志》，书页边角已经卷了，像是被风吹了多年。风从巷口吹来，带着一股陈年木头和旧纸的气味，我抬头，看见巷子尽头那间小茶馆的门缝里，透出一缕微光。那光，是黄的，像油灯烧到一半，灯芯快要断了，却偏偏没灭。茶馆的门是半开的，门边站着个穿灰布长衫的人，背影瘦削
鬼狐志
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我记得那年冬天，下着雪，雪下得特别急，像谁在天上扯了根毛线，一头扎进山沟里，一头扎进老街的屋檐下。那天我坐在老槐树下的石墩上，手里捧着一本破旧的《鬼狐志》，书页边角已经卷了，像是被风吹了多年。风从巷口吹来，带着一股陈年木头和旧纸的气味，我抬头，看见巷子尽头那间小茶馆的门缝里，透出一缕微光。那光，是黄的，像油灯烧到一半，灯芯快要断了，却偏偏没灭。茶馆的门是半开的，门边站着个穿灰布长衫的人，背影瘦削