胡同里的钟声
我记得那天，是深秋的傍晚，北京西城一条窄窄的胡同口，风从东边吹来，带着槐花落尽后的干涩味道。天色灰得像被谁揉过，街灯一盏一盏亮起，像老北京人睡前点的烟头，微弱却固执。我站在胡同口的石阶上，手里攥着一个旧铁盒，盒子上锈迹斑斑，边缘已经磨得发亮。盒子是奶奶留下的，她说：“这玩意儿，是她年轻时候，从鼓楼下的钟楼里偷出来的。” 我那时不懂，偷什么钟？ 钟楼是国家的，谁敢偷？可奶奶说，那不是“偷”
陈秀兰
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我记得那天，是深秋的傍晚，北京西城一条窄窄的胡同口，风从东边吹来，带着槐花落尽后的干涩味道。天色灰得像被谁揉过，街灯一盏一盏亮起，像老北京人睡前点的烟头，微弱却固执。我站在胡同口的石阶上，手里攥着一个旧铁盒，盒子上锈迹斑斑，边缘已经磨得发亮。盒子是奶奶留下的，她说：“这玩意儿，是她年轻时候，从鼓楼下的钟楼里偷出来的。” 我那时不懂，偷什么钟？ 钟楼是国家的，谁敢偷？可奶奶说，那不是“偷”