今天下着小雨，街道上行人稀少。我正往家走，忽然听见巷子深处传来一声剑鸣。那声音清越悠长，像是从深山古刹飘来的钟声。我下意识摸了摸腰间的短刀，这把刀是爷爷留下的，刀鞘上刻着”守拙”两个字，已经跟着我五年了。雨丝斜斜地打在青石板上，我循着声音往巷子深处走。
转角处站着个穿灰布衫的中年男人，他背对着我，右手按在腰间，左手握着把断剑。那剑身锈迹斑斑，剑穗早已散落，却仍透着几分寒气。我下意识往后退了半步，这才发现他脚边躺着个竹篓，篓子里装着几颗干瘪的野山楂。”这是你的剑？”我试探着问。
男人转过身，脸上的皱纹像被雨水泡开的墨迹。他点点头，目光落在我的短刀上：”你这刀鞘上的字，和我年轻时师父的差不多。” 我愣了下，突然想起爷爷临终前说的话。那年我十岁，爷爷握着我的手在刀鞘上刻字，说”守拙”是守住本心，别被江湖迷了眼。此刻看着眼前这个衣衫褴褛的剑客，我突然觉得他像极了年轻时的爷爷。
“你这问题也太直白了吧，”我无奈地说。男人苦着脸摇头：”这把剑曾斩了七个仇敌，却还是没能斩断心魔。”他忽然抬手，指尖轻轻点在我的眉心，”你身上有种书卷气，不像江湖中人。”我这才注意到，他腰间别着一本泛黄的书，书页间夹着几片干枯的枫叶。
“这是《道德经》吧？”我认出了书的封面。男人点头说，”我年轻时在终南山修了十年道，下山后才明白，真正的道不在书本里。”雨越下越大，他忽然将断剑递给我，”拿着，别让这把剑再沾血。”说完便转身离去，我注意到他的左腿有道陈年旧伤。
“你为何要来城里？”我追着问。他停住脚步，回头看了我一眼：”我寻了十年，终于找到能接住这把剑的人。” 我握着断剑站在雨中，忽然明白爷爷为何要教我认刀。江湖的路太长，有些人走着走着就丢了自己。
而此刻，雨中的断剑仿佛在诉说一个关于放下与坚守的故事。