今天早上六点半，我醒了，窗帘没拉，阳光斜斜地照在床头，像小时候爸爸总在厨房里煮粥时，那盏老台灯的光。我一睁眼就听见客厅传来一阵熟悉的脚步声——不是我平时听的“咚咚”声，是那种拖着鞋底在地板上走的、有点慢、有点沉的节奏。我坐起来，心里猛地一跳，手一抖，差点把手机掉地上。我冲到客厅，看见爸爸站在门口，穿着那件洗得发白的藏青色夹克，头发有点乱，袖口还沾着点灰。他站在那儿，一动不动，像一尊突然从记忆里走出来的雕像。
我愣了几秒，然后“啊”了一声，扑过去抱住他，手臂发抖，眼泪就哗啦啦地往下掉。不是因为激动，是太突然了，太真实了，像梦里走出来的场景，突然就变成了现实。我小时候，爸爸常年在外地工作，每年回家的次数，连我自己都记不清了。最远的一次，他回来时是冬天，雪下得很大，他坐的车在高速上堵了六小时，回来时脸冻得发青，手里还攥着一张发黄的火车票。我那时才十岁，只记得他站在门口，说：“我回来了，以后不走了。
他后来真的调去了南方，说是那边有项目，得撑着。今天他带着疲惫回来，那种孩子气的疲惫，还有生活里那些我没见过的琐碎。中午他下楼买了个煎饼果子，特意加了蛋，说”你小时候最爱吃这个”。我问他：”你是不是很久没吃这个了？”他说：”吃腻了，但你吃的时候，我总觉得像在吃回忆。”我们坐在阳台上，他给我讲小区里那棵小桂花树，说它长得慢，但春天会开花，像小时候我总说”爸爸，等花开，我就去你身边”。
我突然觉得，原来他一直都在等，只是我太小，没察觉。现在我坐在书桌前，窗外阳光正好，风吹得窗帘轻轻晃。我忽然觉得，爸爸回来这件事，不是简单的“团聚”，而是我终于明白，有些爱，不是轰轰烈烈，而是藏在每天的煎饼里、在沉默的等待里、在一句“我回来了”里。我擦了擦眼泪，笑了。原来，我等的不是一个人，而是回家的路。