记得我跟你说次读到“执子之手，与子偕老”时，我正坐在黄昏的窗边，手里捧着一本泛黄的《诗经》。那一刻，风轻轻吹过书页，像你呼吸的温度，我忽然明白，原来最动人的情话，从来不是说出来的，而是藏在古文的韵脚里，像月光一样静默地照进心里。其实，古文里的情话从不张扬。它们像一盏油灯，在时光的暗处慢慢亮起。比如“愿得一心人，白首不相离”，说的不是华丽的誓言，而是一种朴素的承诺——愿你我共度余生，不离不弃。
我曾对你说过这句话，我们刚认识的时候。你笑着说道：”这不就是我们以后的日子吗？”我怔了一下，这才明白最深的情意不需要华丽的辞藻，它就藏在这样一句简单的话里。读到”山无陵，江水为竭，冬雷震震，夏雨雪，天地合，乃敢与君绝”时，心里突然被什么轻轻撞了一下。
这哪里是情话？这是天地都可以作证的决绝。后来我才明白，你曾在我不知所措的时候说过：”如果你离开，我就不再相信人间还有风的存在。”那一刻，我终于懂得了古文里的爱，那是有分量的爱，是可以撑起整个世界的爱。偶尔，我也会顽皮地写上一句：”你像明月，我像清露，日日夜夜，彼此辉映。”
”你听了笑着说：“你这人，把月亮当成了我的脸。”我却觉得，那句“相映成辉”其实比所有甜言蜜语都真实——我们像月与露，一个高悬，一个低垂，却始终在彼此的光里，不偏不倚。古文里的情话，从不浮夸，却总在细微处击中人心。它们像老屋檐下的风铃，不响，却总在某个瞬间轻轻一颤，让你想起那个愿意为你安静的人。原来，最动人的告白，是不需要说出口的。
它早已在字句之间，悄悄长成了我们之间的春天。